Заболевание

Болезнь приходит незаметно;
ещё вчера ты был здоров -
и вот, - как в книге - нота-бене, -
её симптом: один, другой.
Уже и спину тебе ломит,
и жар в груди, и сердца стук,
и звон в ушах; ты в шуме тонешь,
и как найти свой чистый звук?
где камертон? Есть только эхо,
мелодий дальних переплёт;
ты погребён, и с тихим смехом
трава над головой растёт.

Шопот

Перешёптываются деревья.
О чём говорят, невозможно понять...
Наверное, о чём-то несерьёзном -
как все, кто жив и не думает умирать.

О простоте

Я люблю простые сочетания -
синий и зелёный, например.
В простоте - свободное дыхание;
в сложности - удушие и смерть.
В сложности - безумная надежда
перещеголять саму природу.
Трусы, идиоты и невежды
ходят в эту неживую воду.
Только ясность, только чистота
линий порождает небывалое.
Красота всё та же и не та,
но всегда в ней малое - немалое.

Труба

Парит труба, а я хожу хожу за ней -
несчастный и счастливый в то же время.
Мелодия грохочет всё сильней,
и звуки бьют булыжниками в темя.
Последний крик, и стала тишина -
холодная, высокая, большая;
я где-то был - и больше нет меня:
я мальчик - не на шаре, а под шаром.